Prose : Sentinel - Men of Layton

SENTINEL

Men of Layton

par Maxime Saint Michel et Edwin Boyer 

Base d’A.C.T.I.O.N numéro quatorze, lieu tenu secret. 

Il ne comprenait toujours pas pourquoi il avait accepté mais il était là, caché au milieu des soldats de cette organisation gouvernementale qu’il haïssait plus que tout. Au-delà de la peur d’être reconnu par quelqu’un qu’il ne connaissait que trop bien, son esprit était préoccupé par une pensée : il avait extrêmement chaud. Mais il ne fallait pas non plus être très intelligent pour s’enfermer dans une salle avec une centaine de personnes en uniforme quelques jours après la fin de l’été. Cela étant, on ne lui avait pas tellement laissé le choix, c’était un des inconvénients à être le meilleur dans son domaine, et son domaine c’était la déduction. 

Il était Dark Crow, le sombre héros des Justice Allies, l’homme le plus qualifié selon M et selon toutes les autorités compétentes pour analyser la situation et déduire ce qu’il fallait faire de Lui.

Lui, c’était cet homme – enfin si on pouvait encore le considérer en tant que tel – observé par ce petit rassemblement d’agents à travers une vitre teintée, qui se tenait au-dessus de corps inertes, dont la cape blanche aurait flotté dans le vent, s’il y avait eu une quelconque climatisation dans cette base. Cet homme dont le S symbolique sur la poitrine faisait trembler les criminels, rêver les enfants et fascinait les Héros.

« Alors, qu’en pensez-vous ? 

La voix semblait avoir surgi de nulle part, et pourtant un homme se tenait à quelques centimètres de Dark Crow, l’air inquiet.

- Pour l’instant M, je pense surtout que vous auriez dû rester agent au lieu de vous assoir derrière un bureau et de consulter des gens comme moi. Vous seriez bien plus efficaces que la plupart de vos employés. Pour le reste, je me contente d’être spectateur. »

Et autant dire que le spectacle était divertissant. Il n’avait pas fallu beaucoup de temps à l’observé pour mettre au sol une quantité impressionnante de robots, ce qui n’avait finalement rien de surprenant, c’était presque comme un tic scénaristique. En effet, chaque machine avait le pouvoir d’un des super-héros faisant régner l’ordre aux Etats-Unis depuis quelques années, ces Justice Allies. Il avait déjà mis à terre la plupart des membres « vivants », alors vaincre des versions d’eux-mêmes dépourvus de libre-arbitre n’était qu’une formalité. Et il se retenait, ça se voyait. 

« Monsieur Kir…Sentinel ? Nous allons faire rentrer un dernier combattant et nos tests seront finis. » 

Sur ces mots, M se tourna vers Dark Crow, un léger sourire aux lèvres.

« Celui-là devrait vous plaire. »

Un dernier androïde pénétra dans la salle. Le corbeau ne put s’empêcher de sourire. Pas parce qu’il était narcissique, égocentrique et que de voir un reflet de lui-même le rendait heureux, mais tout simplement parce qu’il ne comprenait pas l’intérêt qu’A.C.T.I.O.N avait d’avoir un robot à son effigie. Il n’avait pas de pouvoir, que pouvaient-ils copier, à part un costume noir et une longue cape ? Le comportement ? Non, c’était ridicule, ils ne le connaissaient pas suffisamment pour calquer entièrement son esprit, mais dans tous les cas cette chose pourrait s’avérer pratique, si jamais il décidait de quitter les Justice Allies. Ce serait un  remplacement symbolique. Il devait absolument la détruire. A moins que quelqu’un ne s’en charge avant lui.

L’homme que M avait désigné sous le nom de Sentinel avait attendu que le robot s’approche de lui pour lui pour lui donner un coup de poing. Alors que le métal résonnait, il ne pouvait pas s’empêcher de penser à ce qui s’était passé, ces soixante-dix dernières années, pendant qu’il était…absent. Ce qu’on lui avait rapidement expliqué comme la destruction de ces deux – non, trois – tours et la mort de tous ces gens l’avait traumatisé. Gagner la guerre, était une chose bien moindre comparée à ce qui a suivi. Et s’il était resté, est-ce que ça ce serait passé de la même façon ? Aurait-il pu les sauver ? Le plus honnêtement possible, il n’en savait rien. Mais, il était sûr d’une chose : maintenant qu’il était revenu, il ne laisserait plus de tels évènements se produire. Il était Sentinel, le plus grand héros de la Terre, un exemple pour les enfants, il n’échouait jamais. Il n’en n’avait pas le droit.

Au fur et à mesure que les coups pleuvaient sur la machine, d’autres questions, d’un ordre moins moral venaient le perturber. Qu’étaient devenus ses amis de l’époque ? La plupart étaient sans doutes morts, c’est une chose qui arrive souvent aux gens qui n’entrent pas en hibernation dans l’espace pendant plus d’un demi-siècle. Ca l’attristait. Et il donnerait n’importe quoi pour revoir cette femme, si parfaite qui l’aimait et qu’il aimait avant sa disparition. Mais il avait peur de la façon dont elle avait pu changer. Et il avait oublié son nom, comme si quelque chose l’empêchait de se souvenir de…

Un bruit de circuit grillé. Mais ce n’est pas tout. Son ouïe, plus développé que la moyenne a également était capable d’entendre un avalement de salive. Ce qui était compréhensible. Sentinel n’était pas conscient de la présence de Dark Crow dans la salle, mais s’il l’avait su, il se serait douté que de voir une copie de soi-même étendue sur le sol au bout d’une minute de combat, ça devait faire un choc. 

Ce qui était assez fascinant en revanche, du point de vue qu’était celui du héros sombre, c’était que son homologue de la Seconde Guerre Mondiale avait vaincu tous les adversaires qui lui avaient été opposé, sans jamais, à aucun moment frapper pour tuer. Comment avait-on pu gagner une guerre avec autant de pacifisme ? Ces combats devraient servir de leçons à la plupart de ses confrères actuels. 

Kirk inspirait, expirait. Enfin cet entrainement était fini, il allait pouvoir quitter cette maudite base et choisir sa nouvelle vie. En supposant qu’il soit capable de s’adapter à ce nouveau monde étrange, qui avait pourtant été le sien. Mais le répit fut de courte durée, lorsqu’un autre cyborg, un peu plus perfectionné que les précédents pénétra dans la salle d’entrainement. 

« M, on n’avait pas dit que c’était fini ? »

La surprise de l’homme était encore plus grande à la fin de sa phrase. Il avait eu le temps de se rendre compte que l’androïde qui se tenait devant lui portait – comment dit-on ça de façon condescendante au vingt-et-unième siècle ? – une version daltonienne de son costume.

« Porter du vert et du violet, tu sais que c’est complètement dépassé ? Ca date du siècle dernier. Et j’en sais quelque chose. »

Sur ces mots, Sentinel donna un coup de poing…dans le vide. Sans qu’il ne comprenne comment ni pourquoi, l’être artificiel était arrivé derrière lui afin de lui rendre son coup. En visant correctement. Le héros était à terre. Une seconde attaque. Il avait été projeté contre un mur. Pour la première fois depuis le début de cette série de combats absurdes, il saignait. Et pour aller plus loin, pour la première fois depuis le début de cette série de combats absurdes, il avait été touché par une de ces machines stupides. 

Paradoxalement, il ne ressentait pas une réelle douleur, mais la blessure sur son corps semblait s’être répandue jusque dans son ego. Tentant à nouveau une attaque, il fut paré, plaqué au sol et roué de coups. Alors, c’était ça le plan de M ? Envoyer des soldats de secondes zones pour mettre son adversaire en confiance et dégainer l’artillerie lourde par la suite ? C’était une stratégie honteuse, même si elle avait le mérite de fonctionner. 

Allongé, tentant d’esquiver les poings du cyborg, Sentinel put remarquer un C sur la poitrine de son ennemi. Rien de surprenant, ils ne pouvaient pas non plus utiliser toute sa symbolique. Il cherchait à se concentrer sur cette image, pour garder son calme, mais il sentait que lentement il perdait le contrôle, sans savoir précisément ce qui se passait. Etait-il en train de s’évanouir ? Allait-il revivre sa disparition, subir une mort à long terme ? Non. Il ne le voulait pas, il ne le pouvait pas. Cette absence mentale, ce rassemblement de Rien, c’était…traumatisant. Au point qu’il ne le souhaiterait même pas à son pire ennemi. 

Et pourtant, peu à peu, le noir l’envahissait, une nouvelle Absence commençait, sans qu’il ne puisse rien faire, à part vainement essayer de résister en poussant des gémissements qu’on pourrait apparenter à des cris de douleurs, tout en agitant ses bras, pour repousser le robot, sans résultat. Le retour du Héros avait été rapide, il s’apprêtait à disparaitre aussi vite qu’il était arrivé, dans une honte incommensurable. C’était fini… 

En à peine un instant, il n’y avait plus de lumières, plus de bruits, même plus d’odeurs. Il ne restait plus que le vide, sans aucune pensée. Il ne restait plus que le néant.

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Une vision brouillée. Des mains tremblantes tenant difficilement des…morceaux métalliques. Kirk arrivait à distinguer des soldats et des armes pointées sur lui mais ne comprenait pas encore ce qui venait de se passer. Il ressentait une certaine douleur dans l’ensemble de son corps, comme s’il venait de se réveiller après avoir vidé une dizaine de bouteilles de whisky avec ses camarades soldats, à l’époque de la Seconde Guerre Mondiale, dans son autre vie, celle qui ne ressemblait désormais plus qu’à un rêve. 

« Qu’est-ce que vous…m’avez fait faire ? »

Alors que le brouillard devant ses yeux commençait à se dissiper, Sentinel se rendait compte que dans ses bras se trouvait le cadavre du dernier cyborg qui l’avait attaqué. Techniquement parlant, ce  n’était pas un être vivant, mais il l’avait tué et c‘était tout ce qui l’importait. Il avait pris une vie et il ne s’en était même pas rendu compte, l’espace de quelques minutes il avait complètement perdu le contrôle. 

« QU’EST-CE QUE VOUS M’AVEZ FAIT FAIRE ?! »

La rage du Héros grandissait, les soldats tremblaient mais M et Dark Crow s’interposèrent. Ce n’était pas un vieillard qui allait effrayer le protecteur de Twilight City. Il allait devoir apprendre à contrôler ses pulsions s’il voulait s’intégrer pleinement dans ce nouveau monde, au sein des Justice Allies. 

« Ce n’est pas nous. Nous n’avons pas envoyé cet androïde. A.C.T.I.O.N a été piraté. Et vous avez un message. fit froidement le Corbeau en désignant un écran à sa droite. »

FELICITATIONS, SIR SENTINEL. DINONS ENSEMBLE. 

C.S. 

Prose : Cyber-Shield - The Fourteenth Study

CYBER-SHIELD

The Fourteenth Study

par Maxime Saint Michel

Le soleil rayonnait sur le monde en ce jour de mai. Le soleil rayonnait sur le monde et plus particulièrement sur l’Angleterre, ce qui gênait la vision d’un jeune homme excentrique, enfermé dans une cabine téléphonique à Leeds. Evidemment, il n’y était pas par plaisir, il n’était pas un homme fou dans une boite mais un sourire malsain parcourait son visage fin alors qu’il parlait. Bien sûr, il ne parlait pas tout seul, il utilisait cette cabine pour sa fonction principale : le téléphone, contrairement à ce qu’on pourrait penser en voyant les différentes photos obscènes recouvrant l’intérieur : 

« Non, je ne suis pas responsable de la bataille de métahumains à Europazia le soir de Noël. Je n’étais pas courant. Et…Budapest ? Un pays comme la Hongrie a le droit d’avoir une capitale ?  » 

Marquant une pause pour écouter la réponse de son interlocuteur, le jeune homme passa sa main dans ses cheveux blonds avant de soupirer. Ce coup de fil – en plus de perturber son emploi du temps plus que chargé – était dénué de tout intérêt. Tout ça l’agaçait. L’ennui l’envahissait et son comportement en pâtissait : ton hautain, tics nerveux comme le mouvement non contrôlé des doigts de la main gauche...Enfin surtout les tics nerveux. Le ton hautain était habituel chez lui. Là, il était juste plus…présent.

« Vous me forcez à vous appeler depuis une cabine téléphonique, monsieur le Président. Je pense que ce n’est pas à moi d’apprendre mon métier. Au revoir, Arthur. »

Sans attendre une quelconque réponse, il raccrocha violemment. De toute façon cet esprit inférieur qui dirigeait les United States of Eurasia depuis plus de vingt ans avait besoin de lui : quoi qu’il pense de ses actions, il ne pouvait pas s’en passer. Mais qui en Europe et ailleurs pouvait se passer du célèbre Jeffrey H., président directeur général d’une des plus grandes compagnies de divertissement que cet univers ait connu ? Peu de gens. Même s’il ne pouvait s’empêcher de se demander comment ils faisaient avant qu’il ne soit là.

Vérifiant d’abord que son long par-dessus marron était bien en place, Jeff ouvrit lentement la porte. Sortant la tête, regardant les autres êtres humains avec dédain et son environnement avec une certaine fascination, il finit par sortir, utilisant sa main pour protéger ses yeux noirs du soleil. Alors que tous les passants l’observaient remplis d’admirations ou le dévisageaient haineux, il constata une chose intéressante : il était le seul à être…seul. La solitude était sa compagne depuis sa naissance, il l’avait choisie, parce qu’il était plus brillant que les autres, car les attaches sentimentales empêchaient de faire certains choix, certains sacrifices, parce qu’il était persuadé qu’être en groupe le rendait faible et qu’il n’était par conséquent définitivement pas fait pour travailler en équipe. Et il était heureux de cette situation

Le générique d’une série anglaise. Une rapide fouille dans la poche droite de sa veste. Un regard sur son BananaPhone – la seule technologie non-issue de son entreprise de divertissement qu’il possédait, car il considérait la concurrence meilleure dans le domaine des smartphones. Un message lui demandant de rejoindre un vieil ami dans un bar au nord de Leeds. 

Oui, parfois il lui arrivait de changer ses habitudes. C’était un des problèmes auquel il était confronté depuis son arrivée ici.

Quelques minutes plus tard, il était arrivé au 221 Bee et s’asseyait devant un être étrange recouvert par un sweat-shirt à capuche bleu foncé. Les deux personnages ne se serrèrent pas la main. Ils n’avaient pas besoin de ces coutumes de politesse humaines qui les dépassaient. Un profond respect mutuel les liait de par leurs origines respectives, ainsi que leurs différents exploits, en commun ou pas. Avant qu’un quelconque silence n’ait le temps de s’installer et remarquant que l’autre avait une tasse de thé devant lui, Jeffrey fit un signe à une serveuse.

« Un verre d’eau.

- T’es anglais et tu respectes pas l’heure du thé ? Nan mais, à l’eau quoi.

Cette pointe d’ironie posait le ton de la discussion qui allait suivre. Le jeune PDG attendit que la serveuse  lui ait apporté sa boisson pour lui adresser un sourire forcé à défaut d’un « merci » avant de répondre :

- Je n’ai jamais aimé le thé. Et ils ne servent pas de café. Mais je suppose que tu n’es pas venu ici pour parler de mes habitudes alimentaires – surtout que contrairement aux héros américains, je ne souffre d’aucun problème d’alcoolisme. Enfin je  l’espère pour toi vu la distance que tu as parcouru. D’ailleurs, tu es venu comment ? En avion ? En bateau ?

- A la nage.

L’homme but une gorgée d’eau et émit un léger rictus.

- Je ne sais jamais si tu plaisantes ou pas, quand tu dis ça. Et je crois que je ne préfère pas le savoir.  Toujours est-il que je ne sais pas pourquoi tu es là.

- Je ne pouvais pas juste avoir envie de te rendre visite ?

- Non. Personne n’a envie de me rendre visite. 

- Tu as raison. J’ai des informations sur ce que tu recherches. Et vu tes liens avec notre fondateur, j’ai préféré te les donner moi-même. »

L’encapuchonné sortit une clé USB de sa poche et la posa sur la table avant de saisir sa tasse. En à peine une dizaine de secondes, il avait tout bu. Les yeux noirs du britannique étaient remplis de gratitude. Pour la première fois depuis des mois,  toute trace de mépris avait disparu de son visage. Se levant, il prit le « cadeau » de son ami.

« Merci Squall. On se voit lundi à l’entrainement ?

- Il faudra attendre Forgotten Generation 3.

- Quoi ? 

- Blague du scénariste. On peut pas comprendre. »

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La pièce aux murs violets, tapissés d’écran de télévision, et où résonnait en boucle Golden Brown des Stranglers, dans laquelle errait Jeffrey H. était un genre de laboratoire où il aimait passer son temps libre. C’était un peu son refuge lorsqu’il voulait s’éloigner de tout ou qu’il avait besoin de mener des recherches poussées. Il le considérait comme son second bureau, celui qu’il  utilisait pour son vrai métier, quand il n’était pas président directeur général. Mais cet endroit avait un nom, c’était…

« L’Enclave de Vérité…sent quand même un peu le vomi…et l’urine. Note à moi-même : le nettoyer. Ou demander à la secrétaire, si je trouve une secrétaire. »

Le britannique parlait tout seul en allant s’asseoir face à l’ordinateur qui dirigeait tous les écrans pour y enfoncer lentement la clé USB que lu avait confié Squall. Il n’avait pas encore de secrétaire ou de jolie assistante et n’en aurait sans doute jamais, pas plus qu’une intelligence artificielle utilisée comme un major d’homme. Autant dire qu’il n’avait rien ce serait plus simple. Le problème, si on pouvait appeler ça un problème, c’est qu’il n’était pas le fils d’un milliardaire, même s’il était extrêmement fier de ses ancêtres, des gens brillants. Presque autant que lui. En effet, à part son cerveau, tout ce qu’il possédait, il l’avait volé ou le devait à des gens qu’il n’appréciait en aucun cas. Le jour où il choisirait de tout abandonner, ce serait aussi matériel. Son entreprise de divertissement, cette base…on lui reprendrait tout. Mais il n’en avait que faire, tant qu’il conservait ses capacités cognitives et son libre-arbitre. Cette cage dorée qu’était sa vie actuelle ne l’intéressait pas. Tout ce qu’il désirait, c’était le pouvoir.

« Il aurait pu faire un effort et compresser les fichiers. Le téléchargement est affreusement long. »

Tapotant sur son bureau, au rythme de la musique pour se donner l’impression que le temps passait plus vite, Jeff regardait les écrans recouvrant la pièce, fasciné. Tous montraient des versions alternatives de lui-même : ce qu’il aurait dû être, ce qu’il pourrait être, ce qu’il…devrait être. Attiré quelques secondes par ce lui aussi héroïque que pragmatique qui se remettait d’un cataclysme qu’il avait empêché en s’alliant à d’autres héros, son regard se tourna vers son idole : l’Imperios, qui avançait seul dans un vaisseau spatial, volant au-dessus de planètes dévastées constituant son domaine. Evidemment, c’était assez paradoxal qu’un éventuel lui futur soit son idole et il aurait pu s’étendre sur cette réflexion tout en continuant de chercher des « Luis » plus impressionnant encore, s’il n’avait pas été sorti de ses pensées par un « BIIIIP ».

« Même pas de voix robotique pour me dire « TELECHARGEMENT TERMINE » ? »

Cynique, il sourit cependant en voyant les données qu’il avait récupérées s’afficher sur le moniteur de l’ordinateur. En à peine une minute, ses vêtements avaient été remplacés par une armure cybernétique recouvrant intégralement sa peau. Un jour, il serait peut-être un véritable héros, un empereur intergalactique, ou bien juste un détective consultant. Mais pour l’instant il était Cyber-Shield, l’homme qui avait un plan. Le Plan.

Les Rencontres du 9e Type 2013, le compte rendu officiel (un mois plus tard)

 Parce qu'il n'est jamais trop tard, voici l'heure de vous raconter la journée du 10 octobre 2013 aux Rencontres du 9e Type à Poitiers.

Un périple raconté par Florian, et mis en images par Fabien et Alexis.

C'est à pieds que nous partîmes, Fabien et moi, chargés comme des mules et sous la pluie. L'ouverture aux exposants était à 8h, on est arrivés sur les lieux vers 9h. Le temps de saluer les gens, de repérer les lieux, de régler les petits problèmes de logistique, l'installation du stand s'est finie alors que les premiers festivaliers arrivaient, soit à 10h. 

 A noter que nous étions vernis : notre stand était à l'étage dans un coin très peu pourvu en lumière, et situé juste à côté de l'escalier, de sorte qu'on aurait pu nous rater sans trop de difficultés, mais finalement non ! Quelques curieux se sont arrêtés durant cette première heure, puis Alexis a fini par arriver, l'occasion de se faire immortaliser par l'appareil photo de Fabien et de se motiver mutuellement à crobarder comme les jeunes foufous que nous sommes. Il fallait bien marquer le coup, étant donné que c'était la première dédicace d'Alex et mon premier salon où Arcadia était représenté par deux auteurs.

 Et ensuite ? Eh bien on a eu pas mal de monde, et on a enchaîné pas mal de dédicaces avant la pause déjeuner ! Un couscous plus tard, c'était reparti plus calmement, mais on a quand même eu une bonne affluence, notamment les collégiens de Saint Jean de Sauves dont l'enthousiasme nous a fait très plaisir et qui sont repartis bien pourvus en dédicaces (on attend toujours les scans et photos, les petiots !). Mais on a eu aussi bon nombre d'adultes.

 Oui, des fois on ne pouvait même pas nous voir derrière le public, signe que le festival a bien fonctionné pour nous. Mais si le public a été bien présent, on remercie également les bénévoles qui ont fait en sorte qu'on ne manque de rien ; comme l'an dernier, sauf que cette fois, ils devaient monter et descendre l'escalier pour rejoindre les différentes salles, ce qui rend leur dévouement d'autant plus courageux. En revanche, il nous a été impossible d'assister aux spécificités du festival (rencontres avec des auteurs et concert), étant donné que nous étions au stand, donc difficile de voir le surpassement des organisateurs.

Dernières dédicaces, puis nous avons fini par remballer tranquillement, avant d'aller manger quelques gâteaux apéritifs au rez-de-chaussée avec tout le monde, et de prendre congé. Il existe des témoignages compromettants de la soirée qui a suivi, mais je ne les divulguerai que pour un prix exorbitant. Quoique... Non, vaut mieux pas, nous sommes tous compromis.

Une bonne journée, conclue par une bonne soirée, c'était le top ! 9e Art En Vienne, on revient quand vous voulez !

Comment finir autrement que par des photos de dédicaces ? C'est les seules qu'on a pu prendre, il en manque donc beaucoup.

 BONUS TRACK !

Un compte rendu du festival de l'an dernier avec une photo plein pot prise sur le stand ! Il a fallu que je cherche sur le net pour tomber par hasard dessus, mais bon, voici le lien, sur le blog de la Coccinelle ! Amusez-vous bien !